Наверх
Па, 45 - 8 июля 2008 14:35
Все
Вот уже час я глазею на чистый лист,
Вечер исходит тоской, как гадюка – ядом.
Мысли танцуют свой сумасшедший твист...
Это случайность – что мы до сих пор не рядом.
Да, я конечно, в курсе – бывет хуже.
Мне наплевать, мне важно совсем другое:
То, что ты с каждым днем мне все больше нужен.
Знаешь, есть люди, способные жить по двое.
Нет, не как мы, не разбросанные по свету –
Рядом, в одной квартире, в одной постели.
Там на двоих закаты, двоим – рассветы,
Разница, видно, в том, что они – посмели.
Может, и мы рискнем? Чем уж черт не шутит,
Вдруг и у нас такое сумеет сбыться?
Я устаю одна. И от этой тоскливой мути,
Знаешь, так хочется в дым иногда напиться...
Знаешь, я верю, что, может, когда-нибудь...
Верю, что сбудется, верю, что ты не сможешь
Ни отмахнуться, ни вымарать, ни зачеркнуть,
То, что случилось не вовремя – раньше? позже?
Разницы нет – закружило и понесло,
Не остановишь. Пытались – не вышло толку.
Знаешь, мы сможем. Не с радости, так назло,
Мы будем вместе, точно. Всерьез. Надолго.
Странно, часы километрами измеряя,
Я забываю то, что финал – возможен.
Я же не просто верю, я – доверяю.
Значит, мы справимся. Значит, мы это сможем.
(c)[/I][/B]
Добавить комментарий
Комментарии: 3
Не пишут больше женщинам стихов.
И не сражаются за них на пьедестале.
Ну, где б найти таких лохов,
Чтоб пред тобою на колени стали?
Не нужен принц на белом мне коне
И не хочу ни короля я, ни монарха.
Хочу такого, чтоб не жить в дерьме,
Какого-то себе там олигарха.
Где производят настоящих мужиков?
Хоть, нет, не мужиков, уж так мужчин?
Тех милых мальчиков из наших снов,
Оживших, будто с масляных картин.
Чтоб был силён, красив, умён, богат,
Похож хоть чуточку на Кена и Бред Питта.
Не нужен вовсе мне его Арбат
И выручка из сети общепита.
Куда сейчас не глянь – сплошной «кабель»,
Как вид отдельный в людской тусе.
Как в той занудной песне Кати Лель,
Кругом сплошные парни «муси-пуси».
Хочу найти мужской я идеал,
Который созревал в моём сознании,
Который жизнь свою бы мне отдал
Без страха одиночества в молчании.
Такой живёт в хрустальном блеске глаз,
Лишь иногда снимается в журнале.
Поэты пишут песни не о нас,
О нас они давно всё написали.
Таких не сыщешь ты средь нас мужчин,
Ни средь актёров, пролетариев, бомжей.
И всё без ведомых на то причин
Желаем поменять своих мужей.
Не видим счастья близко мы, в своём.
И слепо верим, чуждо нам милее.
Оттого ль летим мы соловьём
В неизвестность быстрее, быстрее?
Лишь попав в белесый туман
Мы поймём, идеал нам не нужен.
Не сравнится любой Дон Жуан
С любящим и верным мужем.
Не замечаем идеала с собой рядом,
Ведь внешне он не Эштон Катчер.
Но так приятно возвратиться в дом
И провести с не идеальным вечер.
И так приятно засыпать с ним вместе,
И просыпаться по утрам приятно тоже.
И будто девственность юной невесты
В душе сорит идеальный прохожий.
(с) Si Jey
И не сражаются за них на пьедестале.
Ну, где б найти таких лохов,
Чтоб пред тобою на колени стали?
Не нужен принц на белом мне коне
И не хочу ни короля я, ни монарха.
Хочу такого, чтоб не жить в дерьме,
Какого-то себе там олигарха.
Где производят настоящих мужиков?
Хоть, нет, не мужиков, уж так мужчин?
Тех милых мальчиков из наших снов,
Оживших, будто с масляных картин.
Чтоб был силён, красив, умён, богат,
Похож хоть чуточку на Кена и Бред Питта.
Не нужен вовсе мне его Арбат
И выручка из сети общепита.
Куда сейчас не глянь – сплошной «кабель»,
Как вид отдельный в людской тусе.
Как в той занудной песне Кати Лель,
Кругом сплошные парни «муси-пуси».
Хочу найти мужской я идеал,
Который созревал в моём сознании,
Который жизнь свою бы мне отдал
Без страха одиночества в молчании.
Такой живёт в хрустальном блеске глаз,
Лишь иногда снимается в журнале.
Поэты пишут песни не о нас,
О нас они давно всё написали.
Таких не сыщешь ты средь нас мужчин,
Ни средь актёров, пролетариев, бомжей.
И всё без ведомых на то причин
Желаем поменять своих мужей.
Не видим счастья близко мы, в своём.
И слепо верим, чуждо нам милее.
Оттого ль летим мы соловьём
В неизвестность быстрее, быстрее?
Лишь попав в белесый туман
Мы поймём, идеал нам не нужен.
Не сравнится любой Дон Жуан
С любящим и верным мужем.
Не замечаем идеала с собой рядом,
Ведь внешне он не Эштон Катчер.
Но так приятно возвратиться в дом
И провести с не идеальным вечер.
И так приятно засыпать с ним вместе,
И просыпаться по утрам приятно тоже.
И будто девственность юной невесты
В душе сорит идеальный прохожий.
(с) Si Jey
