добрая, 36 - 5 декабря 2007 08:32

Больно говоришь, нет боли.
А ты знаешь какой у нее цвет?
Она не часть моей крови,
В ней вообще красного цвета нет.
Она черная как смоль, злая,
Острая, жестокая, черствая,
иногда мягкая, нежная, тупая,
После нее ни чего не остается.
Летишь в пропасть, руками машешь,
Пытаешься жизни нить поймать,
Ты ни кому про нее не расскажешь,
Ты просто не сможешь словами сказать.
Я ее знаю, она странная
Иногда физическая, иногда душевная,
Но я ее как должное принимаю,
Для меня она обыденная, обыкновенная.
Порой ною, но потом извиняюсь,
Не мне рассказывать как она приходит,
Меня ломают, а я не ломаюсь,
Тогда они новый метод находят.
И ты с ними идешь за руку,
Сам же плачешь когда мне больно,
А потом опять сердце бьешь, заново,
И спрашиваешь чем я не довольна.
Говоришь "жизнь", а она лишь путь,
Она лишь верный путь к смерти,
Между нами доверия не вернуть.
Тем кто делает больно люди не верьте.
Отказалась от поиска, от звонков, сообщений,
Себя спасти пыталась и время,
Меня мучают массы ненужных сомнений,
Где-то во мне есть темное семя...

• 
• 
•