Жил-был человек в своем собственном мире,
Не граничащем ни с одним из известных.
Там было интересно.
Люди, жившие в той же квартире,
Преимущественно общались с портретом,
Преуспевая в этом.
Иногда они заходили за солью.
Реже - без стука, чаще - стучали,
Соль получали.
В остальное время ему звонили,
Слали открытки и телеграммы
Милые дамы.
Однако для межгалактической связи
На тонких конвертах всегда не хватало
Малой детали -
Марки достоинством десять иллюзий.
Письма всегда возвращались обратно.
Кстати, занятно:
Сам он не числил себя поэтом.
Чем-то ему не нравилось слово.
Видно, в основе
Литературы его планеты
Не было неистребимой темы:
«С кем я
Провел это лето».