'Любовь - не радость. Это бесконечная боль и мука. Это все равно, что, вскрыв грудную клетку, вынуть свое сердце из груди...
Ты смотришь на него, лежащее на твоей ладони - на этот мятый, маленький комочек твоей плоти, именуемый душой...
Оно пока еще трепещет,оно еще живое, но ты понимаешь, что еще несколько конвульсивных подергиваний и оно... перестанет биться...и ты умрешь...
И ты ждешь этого, но уже не со страхом, а с надеждой...!'